Histórias inacabadas (i)

Uma voz pausada e contida

         "Anote tudo o que te revelarei". 

         Tomei a caneta e coloquei-me à disposição daquele nosso paciente.

À época lia tudo o que o velho e lento Correios permitia que chegasse de Belém ou Manaus. Durante os intervalos dos plantões percorria livros e autores, me atualizando quando ao acontecia no mundo da medicina, das letras, das artes, do futebol...

Confissões no leito de dor ou de morte não era algo inédito, eu sabia. Pelo contrário. De Marco Polo aos contemporâneos, a fórmula tinha sido utilizada de todas as maneiras.

Mesmo assim, um tanto eufórico assumi o papel de escriba e confessor.

Posicionei-me e comecei a tomar nota daquela que se tornaria uma lenta e tortuosa confissão. Como anotador de memórias alheias não tive, no entanto, muito trabalho, pois a voz do paciente, com a tuberculose, tornara-se pastosa. 

Conversando com um outro colega, mais experimentado, soubera que essa voz pausada e contida nascia da crença de alguns pacientes de que as hemoptises seriam evitadas caso o tom e a pausa da voz fossem moderados. Desejei esclarecer o paciente sobre a improcedência de tais idéias. Contive-me, porém. Primeiro, que ele não levaria em conta minha opinião (meu colega era o especialista!); e depois, que seria mais fácil tomar notas de suas revelações, na velocidade que ele imprimia à voz.

Dos preâmbulos

Antes de transcrever o que foi ditado e escrito, convém situar os leitores.

Conheci aquele paciente no início dos anos setenta. O Hospital São José tornara-se, pelo ímpeto das doenças tropicais, que aumentava graças à nova leva de migrantes, o ponto terminal de muitas vidas. O ambiente de trabalho, no entanto, era acolhedor. Todos se dedicavam à tarefa de salvar vidas com senso de idealismo. O problema é que não dispúnhamos dos recursos mínimos para as intervenções de maior complexidade. Dessa forma, as vidas iam nos escapando das mãos.

Por aqueles dias, estivéramos às voltas com dois historiadores americanos, que vieram levantar uma das facetas da história da construção da Estrada de Ferro Madeira-Mamoré: a saúde dos trabalhadores nas regiões tropicais e as doenças que insistem em permanecer e assombrar.

Nosso diretor partilhou comigo um artigo que em breve um dos gringos publicaria e que se iniciava nestes termos: "Como promover um genocídio tropical? Basta o auxílio dos mosquitos para que a desgraça alcance culminâncias nunca vistas"...

Os pais e avós do médico-diretor, de família grega, foram trabalhadores da estrada de ferro. Muito dos seus parentes próximos estavam enterrados em algum ponto do antigo Cemitério da Candelária.

No meio tempo em que fui destacado a fazer-me de intérprete dos historiadores, surgiu-me também o encargo de confessor.

Pedi, desse modo, auxílio ao Pacato, auxiliar de enfermagem, para que ele e o Morcego, redobrassem os cuidados com os outros  pacientes, enquanto eu fazia os trabalhos de anotação junto ao paciente. Eis aí abaixo uma parte de suas confissões:

Olho de lobo

Nasci em Bela Vista da Santíssima Trindade, no Mato Grosso. Das minhas lembranças de infância mais marcantes, é preciso destacar, estão as visitas que meu pai, médico como você, obrigava-me a fazer aos hansenianos. Os lazarentos ou leprosos - assim os chamavam - eram em número imenso. Descendentes de escravos, os negros doentes exalavam um cheiro semelhante ao desta enfermaria. Daí, talvez, a minha súbita lembrança desses episódios que pensei estivessem soterrados na minha memória. 


A despeito da generosidade do meu pai, eu desde muito cedo não pensava senão em conquistar riquezas. A noção de perda de tempo que eu tinha naquelas visitas é, portanto, justificável...

O senso de negócios despertou-se em mim aos poucos anos de idade, quando aprendi a fazer contas, motivado pela arte de comprar, trocar, vender, lucrar, investir, reter.

Aos dez anos ouvi dizer que olhos de lobo-guará eram vendidos em Cuiabá a um grande negociante, por muito dinheiro. Eles seriam afrodisíacos. Estes lobos eram comuns nas  áreas de cerrado e campo, próximas à nossa cidade. Fiz-me assim caçador de lobos, alguns poucos anos depois...

Por quanto tempo eu os cacei não sei precisar, pois espaçava as minhas caçadas. O tratamento que os olhos arrancados exigiam para que pudessem ser entregues ao comprador, tornou-se uma barreira à caça desenfreada. Um trabalho artesanal que impediu que eu dizimasse a população destes canídeos (na verdade, eles são uma espécie de cachorros do mato!) em torno da minha cidade.

Você pode não acreditar, mas o segredo que ora te contarei não está relacionado a qualquer sentimento de culpa pela morte dos lobos, que não passaram, ao longo de três anos, de três dezenas e meia, mas a algo que pude desvendar graças ao poder de observação que a leitura de alguns livros me propiciaram, enquanto aguardava minhas presas nos jiraus que eu levantava em pontos estratégicos.

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Nesse instante ele pigarreou, apontou para uma mala puída que estava a alguns metros da cama e me convidou a folhear um dos tais livros que lhe abriu o poder de ver as coisas além das aparências e do que se afirma displicentemente por aí, opiniões sem qualquer fundamento...