crônicas ou quase isso (i)

O jardineiro e a morte

Contam que durante a Segunda Grande Guerra, em um dos ataques alemães à capital inglesa, um filósofo refugiou-se em sua biblioteca, situada no porão, junto com seu jardineiro.

O homem simples, de mãos calejadas, buscou na prateleira algumas revistas e pôs-se calmamente a folhear e admirar as suas figuras, pois que era semi-analfabeto. As bombas voadoras eram despejadas sucessivamente, causando pânico em torno.

O filósofo andava de um lado para o outro, inquieto. E em certo instante não conteve a própria curiosidade e perguntou ao jardineiro:

- O que você está fazendo aí, pobre homem, a folhear estas revistas? Não percebes que estamos à beira da morte?

A resposta do jardineiro foi precisa:

- Estou a me preparar para a grande viagem.

E antes que o filósofo algo mais perguntasse, pois que a resposta do jardineiro o deixara perplexo, este complementou:

- Aprendi que se deve manter a fé e a coragem em qualquer circunstância da vida. E se possível, devemos morrer com um mínimo de dignidade, segundo nossas próprias convicções. Eu estou convicto de que a morte é um mero túnel, uma passagem para outra vida. Não vejo, pois, sentido algum em desesperar-me. De duas, uma: ou morreremos ou nos salvaremos; como nas duas alternativas continuarei vivo, segundo minha concepção, não há porque me preocupar.

Antes que o filósofo descansasse o seu cachimbo na mesa, sinal de que retomaria a palavra, ele arrematou:

- O melhor mesmo a fazer é me ocupar com algo que me proporcione prazer. Aliás, veja que belas flores! - disse apontando para uma das páginas da revista.

Ambos se salvaram. O filósofo, agora reticente quanto às suas antigas convicções quanto à vida, seus mistérios e desafios, nunca mais seria o mesmo...